Armastus kiusaja vastu
Minu kiusajal on kaks nägu. Kui sõidame laitmatu
asfaltkattega maanteel, lööb ta naudingust nurru ning ta rattad on
niisama väledad nagu karjakrantsi käpad koduteel. Piisab mul ta aga
kitsale külatänavale juhtida, kui ta leiab üles iga viimase kui
kruusakivi, lohu ja muhu, võimendades nendega kokkupuuted kibedate
müksudena mu istumiseks mõeldud kehaosale.
Üldjoontes saame temaga rahuldavalt läbi. Üheksa aastat juba.
Mida aeg edasi, seda rohkem ja paksemalt tuleb meil mõlemal tarvitada
fassaadi iluvigade varjamiseks värvkatet. Samuti valime kiiruskatsete ja
muude narruste sooritamiseks üksikuid metsateid, et taunivad ja pilkavad
pilgud ei piidleks meie teise nooruse tärkamisest johtuvat tobedat
edevust. Tema kodarate kaotuse ja 8-kujulise tagaratta ning minu uljad lennud
üle lenksu ja viilikirjas põlvenukid kirjutame vastastikusel
vaikival kokkuleppel mitte mõistuse häält ja keskeakriisi
eirava eluhoiaku, vaid halbade teeolude ja ootamatute juhuste kontole.
Meie kõige sallimatum ja konfliktsem aeg on varahommik. Kui mind
tõmbavad magnetina aiakiik ja värsivihik, kohvitass ja kapinurgal
lõhnav šokolaadiruut, välgutab tema juba kärsitult
kodaraid ja osutab pedaaliga maanteepaela suunas. Seda mitte meelitavalt, vaid
vihastamapanevalt pealesuruvalt. Ta sekundeerib mu sisemist heitlust, seab
rattakompuutri äraootavalt nullseisu ning ta keti nagin laulab ennast mu
hinge nagu turteltui armuhüüd.
„Tagane,
kiusaja!” manan ta maa- ja nean põrgupõhja ning
läkitan ta takkatippu südametäiega paika, mis olevat pikk ja
pime nagu neegriküla. Ma pööran tast ära, jäik ja
külm nagu talupoega põlgav aadlidaam. Ma vihkan teda ja ...
armastan. Nii me taas kord sõnatus sõpruses oma teekonda
alustame, mina tema turjal ja minu turjal seljakott. Me kihutame
surmapõlglikult keset autodevoolu, joobudes pilvede rännust ja
vastutuulest ning loobudes mõnusat kodust oleskelu ihaldavast teisest
minast. Meil on ideaalne kehaline klapp. Mu jalad oleksid kui pedaalidega kokku
kasvanud, sõrmed haakuvad kindlalt laenksukäepidemetesse ja
tüveots tunnetab sadula iharat vastusurvet. Me oleme tiim, me oleme
armastajad!
Kui ma ta poe või ametiasutuse juures
rattahoidlasse lukustan, näib ta nii üksildane, mahajäetud ja
haavatav. Ma lausa nutaks teda vaadates, lahinal ja märjalt, kui see vaid
rahvarohkuses sünnis oleks. Vahin minnes üle õla nagu Loti
naine, mõeldes, et kui ma teda tagasi tulles eest ei leia, ei leevenda
kaotusvalu isegi Red Bull. Temata olen kui tiivutu lind, see on kibe
tõde. Naastes aga näen – ta on vahepeal saabunud
sadulakandjatega sinasõbraks saanud ja vennastunud. Ketti pandud rattad
mõjuvad nagu voonakeste vandenõu, kes on pähe võtnud
oma karjused sitkeks, nõtkeks ja saledaks treenida. „Aga puhata ja
mängida?” arvan kuulvat karjuste kooris kaeblevat alatooni.
„Eks te pärast voodis puhka,” sahistavad kodarad ning
kondimootorit ihkavad pedaalid näikse soovitavat mängida „Reisi
ümber maailma”. Ratta seljas.
Ohkan alistunult ja
päästan oma kiusaja lõast. Ta toetub mu najale ning ta
käsipidur paitab seksikalt mu peopesa. „Ossa mu kullake!”
patsutan häbelikult ringi vaadates ta punast raami.
Suudleks
sadulatki, kui poleks surmahirmu, et pool linna varsti mu kiiksudest pajataks.